下身。

腰间衣带被她屈身的动作牵紧，她稍稍挪了挪膝头，让披风落在一旁，免得布料蹭过书堆。最底层比上头更暗，门缝那一线光只照得到她的手背，书册的边角沉在阴影里，灰尘薄薄地覆着。

艾草的苦，松烟墨的冷，就从这一层书架的缝隙里，丝丝缕缕地冒出来。

她把鼻尖凑近。

纸，灰，虫屎，旧书特有的酸，底下，是那一缕再熟悉不过的味道。

像赵承砚常沾在手上的那一缕。只凭墨与艾草，她还不能认定。

她没有急着翻找，只让那一缕气息在心里停了一停。它像一根从旧日伸来的细线，柔软，却牵得人胸口发紧。她的手指停在一册封皮脱落的书上，指腹轻轻摩挲过纸边，才将它抽了出来。

她一个一个，把册子抽出来。

第一本，没有。

她把第一本放在身侧，没有让它落在地上，又将第二本抽出来，翻过封面，从中间挑起一页。书页被潮气牵得有些黏，她用指尖慢慢分开，确认过后才放到一旁。

第二本，没有。

第三本，一本《本草残卷》，翻开，书页间夹着一张小小的纸条，上头写着几个字：

“知香院。见三。来日再查。”

字迹瘦小，整齐，一笔不苟。

“来”字的最后一笔，不勾。

她的手，轻轻抖了一下。

那张纸条不大，纸边有些毛，折痕却压得平整。她把它托在掌心，视线沿着那几个字慢慢走过，停在最后一笔上，没有立刻收起来。

她把纸条折好，放进袖里，继续往下翻。

第四本，第五本，第六本。

每翻过一本，她便用手掌按住书页，免得松散的纸在窄窄的书架间翘起来。最上头的册子放回身边，余下的仍在原处，顺序分明，连落灰的痕迹也没被她抹乱。

在第七本与墙壁之间的缝隙里，她的指尖，碰到了一样东西。

很细，很硬，一头削尖，一头圆钝。

她把它抽出来。

是半截炭笔。

黑色的，只有两寸长，笔杆是柳木的，被人握得光滑，笔尖有磨过的痕迹。

笔杆的末端，有几圈浅浅的凹痕。

是牙印。

她把炭笔举到窗光下，看了好几息。

一小片光正好落在她手上，炭笔被照出细细的纹路，磨亮的木面泛着一层温润的光。她的指腹从那几道凹痕旁掠过，又停住，没有去抹平它们。

念儿的声音，从记忆深处浮出来：“哥哥想事情的时候，会咬笔。”

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