一点几乎听不见的声响。

“老伙计，你撑了三十年船，”旁边一个人笑道，“你怎么没闻出来？”

“我闻了，”老船工说，“我只是一直以为，那是鱼的味道。”

大伙儿都笑起来。

那名年轻船工也笑，赶忙把碗放回脚边，免得笑得手一晃，把水泼到同伴的鞋上。有人拍了拍老船工的肩，老船工没躲，只把碗往身边挪了挪，嘴上仍嘀咕着：“河里的鱼，也不能全怪我。”

赵馥灵看着这一圈阳光下的脸，心里忽然轻轻一暖。

暖意从胸口往上漫了一点，她握着桶沿的手也松了些。她看见几个人还在低声说“甜腥”，有人用指头沾了水，凑近嗅一嗅，仿佛第一次发现自己每日经过的河水也有话可说。

她想起那个卖菜的妇人，想起西市口开胭脂铺的赭衣妇人，想起每一个，在课堂上说出“我手上的味道，是我娘做的腌萝卜”的人。

那些人说起自己的气味时，往往先低头看看手，像是怕那点平常的味道不够体面。等话出口了，脸上才会慢慢有光，仿佛手里握着的不是一段寻常日子，而是一件只有自己记得的珍贵物事。

识香，不是一个人天生的鼻子。

是记得。

＊＊＊

又过了几日，船到汴京。

船还未靠稳，岸上已有不少人来回走动。远处几根旗幡被风鼓起来，旗面一翻一落，把码头上交错的人影切成几片。船工将缆绳往岸边抛去，绳圈落在木桩上，发出沉沉一声。

这是官船南下路上第一个大码头。汴河在这里拐了一个弯，两岸是密密麻麻的仓栈与商铺，旗幡林立，叫卖声震天，空气里飘着炒栗子、桂花糕、刚出炉的胡饼、酒糟、茶叶、桐油和各种人的气味，浓得像一锅煮得正沸的汤。

岸上的小贩隔着人群吆喝，声音此起彼落，有人举着食盒，有人挑着担子，竹扁担随脚步一颤一颤。赵馥灵站在船边，帷帽垂纱被热闹的风掀起，鼻尖掠过各种气息，她稍稍偏过脸，让那阵混杂的暖风从身侧过去。

赵维，就在这里分路。

他穿一身铁灰的军服，披着一件旧披风，站在码头上，身后是十几个亲兵，马已经备好。

马匹低头打了个响鼻，亲兵牵住缰绳，另一人替赵维整了整披风肩头。那件旧披风边缘磨出了些毛，与他笔挺的军服并不相称，却被他穿得妥妥当当。

赵馥灵从船上下来，站在他面前。

石阶不宽，旁人经过时放慢脚步，替父女两人留出一小块空处。她的鞋尖沾了些岸边的湿泥，赵维看

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