身边，伸手，轻轻握住了他的袖口。

他没有甩开。

砖，起来了。

一股更浓的气，从洞里升起。

安息香。

干净，纯粹，像一个人，在黑暗里憋了十二年的一口气，终于吐了出来。

洞里，是一个小小的木匣。

杉木做的，约一尺长，半尺宽，外面包着三层油布，油布上，系着一根旧旧的麻绳。

赵馥灵跪在地上，双手把它捧出来。

很轻。

她把它放在膝上，一层一层，解开油布。

麻绳被岁月浸得发硬，解到最后一圈时，她的指腹被粗糙的绳股刮了一下。她停住，换了个角度，慢慢将结松开，没有让那声轻响惊动屋里任何人。

匣盖上，刻着一朵花。

一把钥匙，从花心穿过。

她的手指，停在那朵花上。

“打开吧。”柳氏在身后，轻轻说。

她深吸了一口气，掀开盖子。

＊＊＊

匣子里，铺着一块褪色的蓝布。

蓝布上，躺着三样东西。

一枚小小的印石，青灰色的，半个指头大，印面上刻着两个字：

同识。

一只白瓷瓶，指头大小，细颈，瓶口封着黄蜡。

一封折得整整齐齐的信，纸边已经发黄，边角被摩挲得起了毛。

赵馥灵先看了看那只白瓷瓶。瓶身被蓝布托着，细颈上凝着一点暗淡的光。她伸出手，又在半空停住，转而拿起那封信。纸上的每一道折痕，都像早就替她选好了展开的方向。

她将信展开。

字很瘦，很硬，每一竖都收得很紧，是她熟悉的笔迹。她定了定神，将纸上的字慢慢念出来，声音轻，门口的父亲和母亲却都听得见。

“给持此匣之人：

若你读到这一页，说明两半鸢尾根，已经合上了。

我先告诉你我的名字。

我叫文若兰。

林嫣，是我入府那年，自己取的。林是我母亲的姓，嫣，是我一生里，唯一一次给自己选的一个字。

为什么不用本名？

因为姓，是一把刀。

我的家人，为了护住我，把‘文’这个字，藏了起来。藏得太深，连我自己，后来也不敢说了。

匣子里有三样东西。

印石，是‘同识’。

‘同识’的意思，是两个人，认得彼此的鼻子。去找裴元清先生，把它给他看。他是我所有的师长里，最老的那一个。

瓷瓶里，是安息香的母液。

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