是四个。

三砖。之下。

八个字，合起来，是一句话：

偏院西墙，三砖之下。

灯花爆了一下，火苗缩成小小一点，旋即又立起来。江雪娘端灯的手微微发颤，赵馥灵的指尖仍托着两块鸢尾根，连帕子也没有放下。

屋里，灯花爆了一下，又一下，没有人说话。

＊＊＊

赵馥灵坐在那里，手里捧着那两半根，眼泪一颗一颗掉下来，落在褐黄色的根皮上，很快就被吸了进去。

她没有抬手擦眼泪，只将手里的根捧得更稳些。那几个字仍在眼前，笔画小得近乎无声，却像一扇关了多年的门，忽然露出了一道缝。

“偏院。”她轻声说。

“是将军府的偏院？”江雪娘问。

“是。”

她闭上眼睛。

原主的记忆，从很深很深的地方，浮起来。

那段记忆来得慢，先是褪漆的木色，再是屋檐低处一线暗影。赵馥灵的眉心紧紧蹙着，手指无意识地摩挲根皮，掌心沾着些许潮意。

一个小院子，在府里最偏僻的西北角，院门是两扇褪了漆的木门，门槛很高，院子里长着一棵歪脖子的枣树。

屋里，有一张窄窄的床，床边一把藤椅，窗下一张旧梳妆台。

那张梳妆台少了一枚抽屉的铜环，木面上有一道细细的划痕。她想不起那划痕是什么时候留下的，却记得窗纸遇上夜风时会微微鼓起，窗边那盏小灯总是放在同一处。

她六岁以前，每天夜里，都趴在那把藤椅上，看一个女人，点着一盏小灯，坐在窗下，写东西。

娘亲。

那两个字在她心底落下，沉得她胸口发闷。她指腹停住，连掌中的根皮也忘了继续摩挲。

那间屋子，在娘走了以后不久，被人上了锁。

十二年，她没有再进去过。

连原主，都只敢在院门外，隔着门缝，往里看一眼。

“娘死了以后，”她慢慢说，“那个院子，被封了。”

江雪娘放下灯，灯座碰到桌面，发出一声轻响。

“谁封的？”

“我不知道。”赵馥灵说，“钥匙，在别人手里。”

“谁？”

她睁开眼睛，看着灯。

那一簇火焰将她的瞳孔照亮，灯油沿着灯盏内壁缓缓流下，在底下积成一圈深色。

“父亲。”

江雪娘的睫毛，轻轻一颤。

要进那间屋子，得先过父亲这一关。

门外传来一声极轻的木板响，翠微挪了挪脚，

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