随即又安静下去。赵馥灵没有回头，脑中浮起的却不是门外的人，而是将军府那几级石阶上的一道旧痕。

赵馥灵想起那个擦刀的石阶，想起那一圈洗不掉的油渍，想起他握着她手腕时，那只粗糙的、很用力的手。

她不知道，该怎么开口。

赵馥灵低头，看着手里的字。

根皮上的泪痕早已看不出来，只有掌心还留着一点潮。她把两半根稍稍托高，八个字隔着桌上的灯火，静静挨在一起。

偏院西墙，三砖之下。

“娘也许早想过，”她声音很轻，“她走了以后，那间屋子，会被人封起来。”

江雪娘看着那两半根，没有替她把猜想说成答案。

“她把线索指回那里。”赵馥灵说，“封了十二年，藏着的东西，也许还在。”

她说完，忽然笑了一下。

笑得很苦。

她把两半根翻到刻字的一面，又低头看了一眼那两道切面，嘴角那点笑意很快淡了。

“江姨，”她说，“我娘，是不是比所有人，都聪明？”

江雪娘伸手，替她把一缕碎发，别到耳后。

动作很轻，像在对待一件很容易碎的瓷。

她的指尖带着一点染布后留下的蓝色，从赵馥灵耳边掠过时，衣袖轻轻擦过她的鬓发。

“她从小就是。”

她的声音，变得很柔，很远。

江雪娘收回手，眼神停在油灯上。灯焰照着她眼底的细纹，那些细纹随着她的笑意微微展开，又很快静了下来。

“十三岁那年，她第一次来苏州，我才十六。”

赵馥灵抬起眼，指尖仍扣着鸢尾根的边缘。

“她背了一个比她还大的包袱，在我家染坊门口，站了一个时辰，不敢进来。”

“我问她，你是谁？”

“她说，我是来学闻香的。”

“我说，你多大？”

“她说，十三岁。”

“我说，你家里人呢？”

“她说，”江雪娘笑了，“我是偷偷跑出来的。”

赵馥灵的手，紧紧握住了那两半根。

她低下眼睛，拇指顺着根皮的纹路挪了一寸。江雪娘说起往事时，眼底的光不再那么远，反倒像屋里这盏小灯，被一只看不见的手护住了火苗。

“那一天，”江雪娘轻声说，“我煮了一锅腊八粥。”

“她吃了三碗。”

“第四碗，她吃了一半，趴在桌上，哭了。”

江雪娘说到这里，停了停，抬手将袖口往腕上捋了一点。

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