染坊的小屋里，只剩一盏油灯。

灯芯剪得很短，火苗细细的，把桌上那两块鸢尾根的影子，拉得又长又歪，投在斑驳的土墙上，像两只蹲着的老兽。

桌角搁着那只粗瓷粥碗，缺口朝着桌内，碗底还沾着一圈干粥。江雪娘没收它，赵馥灵也没去碰，屋里每一件寻常的小物，都安安静静地待在自己的位置上，仿佛谁稍微挪动一下，便会惊动今晚的事。

窗外，晾布架上的蓝布，被夜风吹得哗哗响。

风从布缝里钻过，带着细碎的颤音。灯焰随之偏向一边，桌面上两片影子也跟着晃了晃，仍旧紧紧挨着。

翠微守在门外，伞收在腋下，背靠着墙，肩上落了一层薄霜。顾泽抱着帐册，蹲在她旁边，耳朵冻得通红。他想问一句，望见窗里的灯光，又把话收了回去。

帐册外的油布被他裹得紧紧的，封面一角顶着臂弯。他把风帽戴上，又将斗篷拢紧，与翠微一左一右守在屋檐下，偶尔换个站姿，目光始终留在院门。

屋里，江雪娘坐在长凳的另一头，两手拢在袖子里，没有开口。

赵馥灵把右手，放在左边那一块上。

她指腹贴住粗硬的根皮，先觉得指节有些发僵，接着才慢慢感到那片微凉透进掌心。根皮上的纹理歪歪斜斜，起伏细密，摸上去有些扎手。

粗，糙。她摸着这一半，想起长安雪夜里，程仲那只发抖的手。

她再把左手，放在右边那一块上。

左手指尖碰到根皮时，她的肩膀不自觉松了一点。掌中那股暖意并不明显，却十分踏实，像有人在她掌心留下一小块不肯熄的炭。

同样粗，同样糙。另一半在江姨的染坊里等了十三年，今日才与它相见。

她先分别闻过两道切面，将那缕相近的粉甜气息记在鼻尖，又对照边缘的纹路。

“小馥。”她在心里叫。

“在。”

“两块，会合吗？”

“两个断面的气味相接，”小馥轻声说，“主人，再对好纹路，慢慢合，别磕伤切口。”

“那就好。”

赵馥灵的指腹沿着其中一处缺口挪过去。她没有急着让两块根碰上，先将两边的切面对正，再把腕子放低些，免得手抖时磕到桌沿。

桌子有一只脚短了半寸，先前垫在底下的木片已经磨薄，江雪娘便伸手把桌角按住。那只手仍拢在袖中，袖口只露出一截染得发蓝的指尖。

她深吸一口气，把两块东西，一点一点，推向彼此。

屋外的风恰在这时停了，蓝布也垂下来，声响骤

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