发出极轻的一声。她将它转了半圈，灯光贴着粗糙的表面滑过去，停在那道平整的切面上。

褐黄色的，粗糙的，背面一个平整的切面，像被人用一把极快的刀，轻轻一抹。

她指尖悬在切面上方，没有碰下去。那切口平得叫人心里发冷，像刀锋走过时，握刀的人连手腕都没有犹豫。

“那一年，”她说，“娘亲把它剖成两半。”

“是。”

“一半，托您，送给了……”

“老爷。”程仲说，“老朽不能说他的姓。”

她抬起眼睛。

“为什么？”

“老爷交代过。”老人垂下眼睛，“两半没有合上之前，不许提姓，不许提名，不许提夫人娘家的任何事。”

“为什么要这样？”

“老朽也问过。”程仲苦笑了一下，“老爷说，姓，是一把刀。拿在手里，有人会用它来找你；放在嘴里，有人会用它来杀你。”

他说完后，拇指在竹杖上缓缓摩挲。那句话像一把藏得很深的刀，没有出鞘，也已经让屋里的空气沉了几分。

赵馥灵没有说话。

她想起焦掌柜门楣上那枚铁徽章。想起苏州的火。想起江雪娘写的“勿来”。

桌上的鸢尾根静静横着，两道粗糙的纹路在灯下交错。她看着那道切口，过往那些零散的线头便一个接一个牵到眼前，却没有哪一根肯干脆地指向答案。

“那，”她慢慢问，“另一半，在谁手里？”

程仲看着她。

他没有立刻回答，先捏稳纸条的边角。纸张擦过蓝布，发出细细的沙声。

“纸条的背面，”他说，“还有一行字。”

他把纸条翻过来。

墨色比前面更淡，字更小，像是写完以后，又犹豫了一阵，才补上去的。

“另一半，托在雪娘处。”

雪娘。

赵馥灵整个人，轻轻一震。

她的指尖刚才还停在鸢尾根旁，这时慢慢收回来，抵住自己膝头。小馥没有出声，连她心里都安静得像那行字刚被写下，墨还没有干。

窗外，雪光忽然亮了一下，像有谁，在远处掀起了一幅白色的帘子。

“雪娘，”她喃喃说，“是江雪娘？”

“老朽只知道这两个字。”程仲说，“夫人没有留姓。”

“是江姨。”赵馥灵的声音，很低，“我认识她。”

她想起两年多前，在慈云寺后山，一个穿蓝布衫的妇人，坐在窗下，说：

闻香堂，从来不替人选路。

那时窗

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