角磨得起了毛，正面绣着一朵花，一把钥匙从花心穿过。

娘亲的香囊。

这两年，她一直贴着心口收着，睡觉的时候压在枕下，洗澡的时候放在伸手拿得到的地方。

窗下的光照得不够细，赵馥灵点起桌边的油灯，用小剪刀，一针一针，挑开底部的缝线。

针脚被岁月磨得细密，剪刀尖每挑开一针，她的指腹便轻轻压住布面，怕线头扯出一个不该有的破口。灯焰映在她眼睫上，跳动一下，又安稳下来。

春杏在旁边，捂住嘴，不敢出声。

春杏垂下手，把一块干净布巾摊在桌边，等着接住可能散出的香粉。她平日总有话说，这时却连一句“我来帮您”也没抢着出口。

香囊里有三样东西。

干枯的桂花。

一撮已经变成粉的安息香。

还有一小块，指甲盖大的东西，贴在最底下的夹层里。

褐黄色。

硬硬的。

她一直以为，那是定香用的。

她把东西托在指尖上，指腹能感觉到它边缘的细小起伏。那一点分量轻得几乎握不住，却让她的手停在半空，久久没有落下。

香料行里有一个古老的做法：把鸢尾根切成小片，放在香囊的最底下，它自己不争香，却能让别的香留得更久。

她把它捏出来，放在瓷瓶旁边。

两块东西，并排躺在灯下。

一大，一小。

一个在瓷瓶里，躺了很多年。

一个在香囊里，贴着她娘的衣襟，躺了很多年。

灯芯轻轻晃动，两块鸢尾根的影子便一同偏向桌角。小的几乎藏进大块的影子里，边沿仍留着一线清楚的光。

她拿起放大用的水芯片，凑近那块小的。

水芯片下的细纹逐渐清楚，边缘的颜色也被光照得更分明。她微微转动手腕，让灯火从另一侧落下，不肯放过一寸。

切面。

不是自然断开的。

是被刀削下来的一小片，边缘很平，带着一道极细的、斜斜的刀痕。

她再看大的那块。

背面的切口，在靠近一端的地方，有一个小小的、浅浅的缺口。

不大。

刚好，是一片指甲盖大小。

她把小的那一片，轻轻靠过去。

没有放进去。

只是靠近。

两个断口，边缘的环纹，一圈一圈，连在一起。

像一条河，从这一边流到那一边。

她的指尖微微发颤，便把手肘抵在桌沿，让手稳住。那两

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