在桌边，手指还沾着一点水汽。她看了看瓶子，又看了看赵馥灵手里的小刀，最后把盆往远处挪了挪，免得自己一个不慎，让重要的东西先泡了澡。

赵馥灵用小刀，沿着蜡封，轻轻割了一圈。

蜡屑落在桌面，像几粒细碎的黄沙。她用刀尖挑开封口，力道始终稳稳的，连呼吸也放慢了，直到外层的蜡完整松开，才把小刀搁到一旁。

软木拔出来，发出一声极轻的“啵”。

春杏的眼睛睁大了一点，目光紧跟着瓶口。赵馥灵示意她退开些，她便抱着手臂，站到桌旁留出的空处。

一股味道，从瓶口，慢慢升起来。

她鼻腔先轻轻一紧，喉头跟着收住，片刻后才松开。那股干燥的甜意让她想起一床收在箱底多年的旧被褥，晒过的暖意早已散去，布料里却还留着柔软而沉静的气息。

甜。

粉粉的，干干的，像春天刚开的紫罗兰，被晒了很多年，所有的水气都蒸干了，只剩一层薄薄的、贴着骨头的香。

鸢尾根。

她把瓶子倾斜，一块东西，沿着瓶壁滑出来，落在掌心。

瓶身微微一斜，瓷沿碰上她的指节，发出一声极轻的擦响。她用另一只手托住瓶底，等那块东西落定，才慢慢将瓶子放回桌上。

褐黄色，半个拳头大，表面皱皱的，一圈一圈细细的环纹，像老人手背上的筋。

她翻过来。

背面，是一个平整的切口。

切得很深，很直，像用一把极快的刀，顺着根的纹理，剖开了一半。

“陈年的气息。”小馥在她脑中轻声说，“像是存过十来年的料，可不能光靠香就把年份钉死。”

“很多年。”她在心里说。

小馥沉默了一息。

“您怎么知道？”

“我不知道。”她在心里说，“我只是，”她闭上眼睛，把那块根贴在鼻尖，“觉得，它在等我。”

窗纸透进来的光移过桌面，停在鸢尾根最深的一圈纹路上。赵馥灵没有立刻睁眼，掌心托着那份沉甸甸的干燥，像手里捧着一个被时间留住的字，字还没说出口，墨色已经褪去许多。

＊＊＊

赵馥灵睁开眼，把鸢尾根放在桌上，伸手，探进衣襟里面。

她的手指沿着衣襟内侧摸索，动作熟悉得不需低头。那东西藏在贴身之处，藏了两年，也陪她熬过许多个夜里醒来的时刻。

贴身的那一层，缝着一只小小的暗袋。

她取出来。

不是她腰间那只。

是褪了色的靛蓝，边

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