摆着一张新的纸条。

白色的，薄薄的，上面只点了半滴香，液体已被纸纤维吸住，没有往下滴。

赵馥灵坐在桌子另一侧，没有把纸条推到他面前。纸条放得不远不近，正好能让他伸手取到，又不至于像是催促。

孟远川看着那张纸，看了一会儿。

他的手，放在膝上，微微发抖。

赵馥灵把自己的双手放在桌下，免得手指无意识地碰到桌面，惊动他。她留意到他手背上的筋脉绷得很紧，指节一会儿松开，一会儿又合拢。

“老先生，”赵馥灵坐稳身子，声音放得很轻，“这一次，我加了一样东西。”

“是什么？”

“一点点，”她说，“一个人每天拨了几十年的珠子，留下来的木香。”

孟远川抬起眼睛。

他的眼神里，有疑问，也有一种他自己都不敢承认的、很小很小的亮。

后堂窗边有一盏小灯，光落在桌沿，刚好照到他眼底那点亮色。赵馥灵看着他，没有再多解释；解释得太多，便像是替那张纸先说了话。

“请。”赵馥灵做了一个手势。

孟远川没有立刻去拿。

他闭上眼睛，深深吸了一口气，像一个要跳进冷水里的人，先给自己的肺里灌满空气，手指在膝上，捏了又松，松了又捏。

赵馥灵将手指交握在桌下，拇指轻轻摩过另一只手的指节。桌上的纸条薄得能透出灯色，她看着那一点光，将自己的呼吸也放缓。

然后，他伸出手，拈起那张纸，举到鼻子底下。

一息。

两息。

三息。

赵馥灵没有动。

屋子里的灯芯，噼啪响了一下。

那声音不大，却在静处格外分明。桌角的影子也跟着晃了一晃，随即停住。孟远川的手指仍捏着纸条的边缘，白纸在他的手里微微弯起。

孟远川的呼吸，停了。

不是慢下来，是整个人，被什么东西按住了，一动不动。

他的手，还举在半空，纸条的边角，轻轻颤抖。

然后，他的肩膀，开始发抖。

很轻，很细，一点一点，从肩膀传到背，传到整个人。

赵馥灵的手指在桌下收紧了一下，随即松开。她没有挪动桌上的茶盏，也没有伸手去扶他，只让那阵颤抖照着自己的节奏走下去。

他没有出声。

只有一滴泪，从他闭着的眼角，无声地滑下来，顺着皱纹，一路滑到下巴，滴在他留在膝上的另一只手背上。

啪。

很

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