窗外，不知是谁放了一串小小的爆竹，啪啪啪，隔着竹帘，听起来像远处有人在拍手。

楼下的人群跟着喧闹了一下，一个卖花的嗓门从热闹里冒出来，喊的价钱很高，喊得仿佛每一枝花都自认出身不凡。紧接着有人还价，两边你来我往，话音被人潮推得断断续续。

郑君珩慢慢放松了肩膀。

“我还有一件事。”

“说。”

“是我母亲说的。”

赵馥灵抬起眼睛。

他很少提他母亲。

她没有催促，只将桌上的茶盏拿起来，让手心接住杯壁的温度。窗外的幡子被风吹动，帘上的斜影也跟着晃，桌面忽明忽暗。

“她走之前一年，”他说，“有一天，在院子里剥橘子。”

“我坐在她旁边，看她剥。”

“橘皮剥下来，摆在桌上，一片一片，整整齐齐。她拿起一片，凑近鼻子，闻了一下，说了一句话。”

他的声音，很轻。

“她说，气味没有消失，只是藏进去了。”

赵馥灵整个人，一动不动。

她的手指仍扣着茶盏，指尖渐渐感觉到杯壁的暖意。那句话落下来，她竟觉得自己连呼吸都不该太重，仿佛声音稍大些，就会把它从桌面上吹走。

“我那时候五岁。”郑君珩说，“我以为她在说橘子。”

“橘皮闻起来有橘子的香，橘肉吃完了，橘子味还在皮里。我就点了点头，觉得她说的真对。”

他笑了一下。

比哭还轻。

“后来她走了。我一个字也没忘，可是我一直没有想过，这句话，可能不是在说橘子。”

赵馥灵慢慢吸了一口气。

她想起那只青绿釉的碗。开片的釉面，把安息香吃进了裂纹里，一吃就是十几年。

想起那间渗着安息香的小铺子，每一寸旧木头，都在呼吸同一个味道。

想起他那只空瓶，瓶口封了十六年的蜡，里面，还有一丝没有散尽的东西。

想起她的【气味倒带】。

倒带，倒的就是这个。

她掌心的热意渐渐散开，杯沿上留了一圈细薄的水痕。她用拇指轻轻抹去，却没有看那只杯子。

“殿下。”

“嗯。”

“你母亲，”她慢慢地说，“不是在说橘子。”

郑君珩看着她。

“她像是在说，有些东西能把气味藏起来。”赵馥灵说，“碗，木头，布，瓶子。裂缝和孔隙里，有时还留得住一点。”

“藏起来，不是消失。”

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