帐册上有一行很小的字，写在“香油钱”的下面，几乎被前后的数字挤没了。

这一册与先前几册抄清帐不同，纸边磨得发毛，纸色泛黄，几处墨迹被手指蹭淡。那行字藏在两道帐目之间，字小得像怕被人认出来。

“供奉，绣娘月钱二十两，锦澜坊。”

赵馥兰是在第六口箱子里找到它的。那时她已经连续算了两天两夜，眼下挂着两个青灰色的圈，手里还捏着半块没吃完的桂花糕。

她把桂花糕放在桌沿，打算先腾出手翻页，糕屑却黏在帐册旁边。她盯着那一点碎屑看了片刻，最后拿起来放进嘴里，算是替帐册免去一场甜味灾难。

桌上摊开的帐本层层叠叠，笔洗旁搁着一支朱笔，笔尖早已干了大半。赵馥兰用指腹揉了一下发酸的眉心，眼神却仍牢牢黏在那几个字上，仿佛多眨一次眼，帐目就会趁机逃走。

她连看了三遍，确认那二十两，每个月，从帐册最早的一本起，一文不少地付给城西的一间绣坊，名目是“供奉”。

每月二十两，不多不少，连着几年都整整齐齐。这种整齐，反倒像一粒硌在鞋底的小石子，走得越久，越让人不能假装没踩到。

“绣坊要什么供奉？”她皱着眉，另取一张纸摘下这行帐目，用朱笔在摘录上画了个圈，“绣坊靠的是接单，宋家的盐课帐里，没有一笔是跟绣坊买东西的，倒是月月给他们钱。”

她把摘录移到帐册旁边，朱笔停在那个圈旁，没有碰到原页。

顾泽探头看了一眼，立刻又把脖子缩回去，似乎怕那点红色也会顺着帐本爬到自己身上。“我只会看出这笔帐很不对。”他小声说。

赵馥兰没抬头：“这已经比只会看糕点强了。”

顾泽正拿着剩下的桂花糕，手停在半空，神色端正地把糕往袖子里收了收，仿佛那是重要证物，不能交给旁人。

赵馥灵接过帐册，把那一行字看了三遍。

她的指尖沿着纸上的墨痕停住，没有去翻前后页。帐目之间似乎有一条看不见的线，将那个绣坊和某个沉在记忆深处的名字牵到了一起。

“二十两，”她说，“不是绣坊的月钱。”

“那是什么？”

“是一个人的月钱。”

赵馥兰放下朱笔，眼下的青灰在烛光里显得更深了些。她望着那一行字，轻轻呼出一口气，像要把两天两夜积在胸口的倦意也一并呼出去。

赵馥灵把帐册合上，转头，望向窗外。

窗纸外天还未亮，庭院里的枝叶被夜风推得微微晃动。桌上灯焰细长，帐

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