不起眼的小铺，招牌上只有三个字：“博古斋”。门槛低，屋檐矮，门板用麻绳绑着，半掩，从缝里，透出一线昏黄的光。

她看着那扇门，喉咙动了一下。

“怎么了？”赵馥兰察觉到她的异样。

赵馥兰顺着她的目光看去，先看招牌，再看门板，最后看向门槛。那家铺子从外头瞧不出什么值钱的模样，她的神情倒像已在心里替它估过价，还顺手算出了修门板要花几文。

“进去。”她说。

赵馥兰把算盘往怀里一收，没有多问，只顺手替她撩开门板边垂下的麻绳。

铺子里很暗。

进门一排书架，靠墙一排，靠窗一排，中间一道窄窄的过道，只容一人侧身。书架上塞满了旧书，有的书脊朝外，有的横着插，有的干脆摞成一堆，上头落着一层灰。

门外那一线光落在地上，到了里头便被书架切成细长的一片。灰尘在光里浮着，偶尔有一粒打着旋儿往下沉，落到书页边，轻得连声响也没有。墙角搁着一只缺了耳的陶罐，罐口插着几支干枯的草梗，像是掌柜把忘了收拾的旧物也当成了书的一部分。

柜台后面坐着一个老头，七十上下，瘦，背驼，一双老眼眯着，看人的时候要把下巴抬起来。他面前摊着一本书，手里捏着一支小毛笔，在书页边上不知写什么。

笔尖贴着页边，一下一下地挪，老头的手腕稳得很。那本书的纸页边上已有不少细字，密密的批注挤在一处，倒像一群人排队进门，谁都不肯替旁人让出半寸地方。

“客官要买书？”他没抬头。

“找一本旧香谱。”赵馥灵说。

“哪一朝的？”

“年份老的。”

老头哼了一声，慢吞吞放下笔：“老的有，贵。”

他把小毛笔搁在砚台边，视线仍落在书上，像是眼下这笔生意还不如页边那几个字来得要紧。

“多贵？”

他伸出五根手指。

赵馥兰的目光落在那五根手指上，算盘珠在她袖口里轻轻一碰。老头察觉她盯着自己的手，将手指往回收了收，倒像那五根手指也怕被她拿去折算。

“五十两？”

“八十。”

赵馥兰“啪”地把算盘往柜台上一搁。

整个铺子的灰都震起来一层。

“八十两？”她睁大眼睛，声音拔高了一个调，“老先生，您这书，是金子裱的？”

算盘声在窄窄的铺子里弹回来，顾泽怀里的册子也跟着震了一下。他下意识扶住册角，仿佛那本册子也可能被赵馥兰敲出一笔

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