三月十八，快马从北边来。

春日的风还带着寒意，将军府门前的石狮子被吹得灰白，门房才刚把一只打盹的麻雀赶下门檐，远处的马蹄声便一路逼近，惊得那麻雀又飞回去，落在原处，像是认定这府里的热闹比外头安全。

那匹马进城门的时候，全身是汗，鬃毛一缕一缕贴在脖子上，口鼻喷著白气，四蹄在青石路上敲出一串急促的响。马背上的驿卒靴底沾满北境的红土，一头栽进将军府大门，连膝盖都没弯稳，双手高举着一个用火漆封死的竹筒，嗓子哑得只剩一点气：

“北境……左营……急报……”

前院的人听见这几个字，原本各自忙着的手都停了停。有人刚提起一桶水，水面晃出一圈圈细纹；有人端着茶盏，茶盖磕在盏沿，发出一声轻响。门房往那匹马看了一眼，没敢多问，转身便往后院跑。

赵维当时正在后院，拿着一块白布，擦那把已经擦得能照见人影的长刀。

刀身映出院墙一截灰色，映出他肩头的衣料，也映出白布上被磨得发亮的褶痕。他擦得仔细，从刀锷往刀尖走，一寸也不落下，像这件事已经做过千百回，手早记住了该往哪里去。

他把竹筒接过去，拆开火漆，抽出里头的纸，从上到下看了一遍。

那纸薄而硬，边角有些卷起，火漆碎屑落在他掌心，红得刺眼。赶来报信的人还在门边喘气，喉咙里像塞着一把干草，想再说什么，终究只吐出一声咳嗽。

一遍。

他的手没有抖，只是纸的边缘，被他捏出了四道深深的指痕。

那几道痕越陷越深，纸面被指腹压得泛白，像有什么比纸更硬的东西，在他掌心里绷着。

脸上的肌肉，也没有动。

只是那把刀，被他轻轻放回了刀架。

放得很慢，很稳，像放一个睡着的孩子。

他把白布搁在一旁，手指在刀柄上停了一下，才松开。院里的仆役都低头做事，脚步比平时轻，连竹扫帚扫过地面的声音也放缓了。那把刀在架上落定，木架轻轻一响，声音短得几乎要被风吞掉。

那名驿卒被春杏扶到偏厅，灌了三碗热粥，还没喝完第三碗，人已经歪在椅子上睡着了，手里仍然死死抓着那只空竹筒，怎么掰都掰不开。春杏蹲在他旁边，替他盖上一条薄毯，又悄悄往他手边塞了一块糖。

她塞完糖，还替那人把沾在袖口上的粥粒捡掉，免得他醒来后以为有人偷偷在他身上撒了米。偏厅里的小丫头探头看了两眼，低声问春杏：“他握着空竹筒做什么？”

春杏也低声回答

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