别处的墨，是松烟，干而冷。那几个圆里的墨，松烟淡了一点，底下多了一丝极淡的、人的味道，像一条袖口，被人反复按在脸上，又放下。

“什么？”郑君珩问。

她指了指那几个圆，没有说话。

郑君珩俯身看了一眼，手还留在桌沿，没有碰绢，低声问：“泪？”

“像。”她说，“也可能是别的水。隔了这么久，不能只凭这几处就认定。”

可她想到，写这幅绢的人，也许曾经一边写，一边哭。

两百年后，那几个圆还在。

“小馥。”她在心里叫。

“在。”

她望着墨痕旁那圈淡淡的水痕。她不愿替它们取一个自己不能确定的名字，也不愿把那可能存在过的悲伤抹成一条冷冰冰的记录。

“记下这一句。”她在心里说。

“已记。”小馥的声音，很低，“不可灭鼻之记忆。”

＊＊＊

绢书的下半幅，字写得小一些。

下半幅的字迹靠近绢边，行距比上半幅更窄。赵馥灵先让灯挪开一点，免得灯火的热直扑绢面，再以手掌在绢侧虚虚遮住一线光影。

“吾知此书，终有被寻之日。

故藏之于仓下，养之以鸢尾，覆之以青瓷，埋之以石板。

非为自珍，为后人计。

吾名不传，吾堂或亡，吾骨或朽。

唯愿某日，有一鼻，闻此绢，知此事。

知之，则不孤。”

念到“有一鼻”时，她的目光停在那三个字上。她的鼻尖仍贴近绢面，呼吸却像忽然隔着一层薄薄的年月。藏在石板下的粉，碗底的漩涡，还有眼前一行行的字，短短几句便把它们串在了一起。

最后，是一行更小的字，几乎挤在绢边。

“勿恨。勿怕。勿忘。”

赵馥灵低下头，看了好一阵。

那三句话小得几乎要贴着绢边才看得清，她便把身子向前挪了一点。椅脚在地上轻轻一响，她立刻停住，等绢面完全安定，才重新望向那行字。

“勿恨，勿怕，勿忘。”郑君珩的声音，在她身后响起，很轻，轻得像怕惊动一个人睡着。

她点了点头。

眼眶有点热。

她想起很久以前，湖水冷得像要把春天抽走的那一刻，有一缕安息香，贴着她的耳朵，说了四个字。

你要活着。

原来，说这种话的人，从来不只一个。

她看着那行字，胸口起伏得很慢，像要把那句话放进一个不会轻易被碰倒的地方。指

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