自己的呼吸里。整间屋子像被钉在一幅画中，只有茶面那圈微不可察的波纹，还在往外散。

久到那个男人，似乎觉得有些不对劲，轻轻开口：

“殿下，可是茶……”

“崔安。”

郑君珩的声音，很低，很平。

“你跟了我，多少年？”

“回殿下，十四年。”

郑君珩没有接话，只把那个数，在嘴里含了一息。

他看着旧砚，像是在确认自己记得的某件事，是否真的存在。窗外一阵风经过，冷杉的影子重新晃起来，落在他的袖口，又挪开。

“从母亲过世那年。”

“……是。”

屋里一片静。

“那年秋天，”郑君珩慢慢说，“我跟父皇说，母亲的药有怪味。”

“是。”

“父皇骂我。”

“是。”

“回到屋里，我哭。”

崔安没有说话。

赵馥灵看着郑君珩的手。那只手仍握着，指节白得刺眼，袖口却平整得没有一丝褶皱。她想起他方才在窗前确认风向的动作，短得近乎不曾发生。

“你站在旁边，”郑君珩说，“递给我一块帕子，说，殿下，别说了。”

“殿下……”

“你说，”他的声音，忽然哑了，“殿下，别说了，没人会信的。”

崔安的脸，一点一点，没有了血色。

他垂在身侧的手指动了一下，随后又停住。那双手刚才把茶盏放得稳稳当当，如今却连袖口都像托不住了。

“我那时候六岁，”郑君珩说，“我以为，你是在心疼我。”

屋里没有一点声音。

案角那盏茶已经凉了些，杯口映着一线暗色。赵馥灵没有去看崔安，也没有去看那盏茶。她看着郑君珩，听见他把每个字都说得很慢，仿佛每说出一个，就要从旧日里取回一点东西。

郑君珩慢慢转过头。

他看着崔安。

那个眼神，赵馥灵永远记得。

没有愤怒，没有质问。

是一个人，把一件从六岁背到现在的东西，慢慢卸下来的时候，眼睛里，空出来的那一块。

“崔安，”他说，“你下去吧。”

“殿下……”

“下去。”

崔安垂下头，后退两步，转身，推开门。

门在他身后，轻轻合上。

门合上的一刻，窗纸上的光也晃了一下。崔安的衣角从门缝里消失，没有留下任何多余的声响。

脚步声，一步一步，走远了

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