清楚。

第十七代香母阿芷之墓。

她在碑前站了一会儿。

喉咙先紧了一下，像吞进一口太冷的水，肩膀却慢慢松了下来。那股气味像冬日里晒过半日的衣裳，带着一点木头的干暖，里头又有清淡的烟，最后才辨出是檀香。

她走近时，墓前的香炉里正燃着香。

炉中灰白，边沿却擦得干净。几支新香立在灰里，最前面那一支还有一点红光，细烟往上浮，碰到风便斜斜地散开。看这还在燃着的香，应是有人添过，却不能单凭余下的长短定出来了多久。

馥灵把视线从香炉移到墓碑，又移回来。

“近来总有人来？”她问。

一旁的松树下，传来一个苍老的声音。

“每天都有人添。”

说话的是个老人。他穿着褪了色的青布衣，袖口洗得发白，腰间系着一个小布囊。老人手里拿着香，另一只手提着一只竹编小篮，篮中放着香灰和几截短短的香枝。

他没有躲，也没有急着过来，只在原地向馥灵行了一礼。

“老朽是闻香堂的弟子。”

馥灵回了一礼。

“您一直替阿芷添香？”

“说不上替谁。”老人低头看了一眼香炉，“老朽路过时，见灰积多了便收一收。香短了便添一支。今日有人添，明日也有人添。添的人不一定相识。”

“那您常来？”

“常来。”

他说得平淡，好像是在说每天都要出门走一趟。风从松枝间穿过，吹得他的衣袖轻轻摆动。

馥灵看着那香炉。

香烟散得很快，转眼就淡了。炉中香头又亮了一点，细烟续着升起来。

她想起许多年前，阿芷坐在船尾教念儿的样子，也想起扬州三月清晨，那只握在老人掌中的白瓷瓶。那年清晨的窗光，隔了许多年，还在她心里。记忆里的人有时清楚，有时模糊。她记得那双手，记得她说话时眼里的神情，也记得有些话没能赶在分别前问出口。

墓碑上的名字没有回答。

风把一片松针吹落在石阶上。

“阿芷走了多年，”老人说，“她的名字还是有人念。”

馥灵没有立刻接话。

老人也没催她，只转身把竹篮放在香炉旁，捻起几截断香，一一放进篮子里。他的动作很慢，却熟练。先挑出烧尽的，再把灰拨平，最后才把手里那支香引燃，插进炉中。

郑君珩站在馥灵身侧，没有开口。车夫把食盒与清水罐送到较平的石阶旁，便回车边等候。翠微把香包暂放在食盒上，两

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