们知道，”她轻声说，“他看得见我们。”

＊＊＊

三天后，渡口。

那几日，赵馥灵把小册子收在贴身处，夜里翻看时，纸页边角已被指腹磨得柔软。那些名字在她心里一遍遍走过，像踩着一条看不见的路，不知道哪一步底下会空。那个刮得干干净净的空行，反而最沉。

灞水在长安城东，拐了一个大弯，水面开阔，两岸芦苇长得比人高。渡口上有一座老茶栈，木头搭的，三层，屋檐下挂一排红灯笼，专做往来船客、贩夫、脚夫的生意。

风穿过芦苇，叶片互相擦过，沙沙地响。渡口边停着几艘船，船舷被水拍得轻轻晃动，系船的绳子时紧时松，像在替船夫数着等候的时辰。

这家茶栈，开了四十年。

赵馥灵来过一次。

两年前，她跟顾家的货船去城东验一批南来的香料，在这里歇过脚。那时，掌柜是一个嗓门极大的胖老头，总在柜台后面骂伙计；老板娘瘦瘦小小，煮得一手好鸭血汤；二楼靠窗的位置，养着一只橘色的老猫，见人就翻肚皮。

那时她刚从船上下来，衣襟还带着河风的潮，手里捏着货单，满脑子都是香料的名目。老头骂人的声音隔着半间屋子都能听清，老板娘端汤时连步子都走得轻，只有那只猫懒洋洋地占着窗边，谁经过便把肚皮翻得更高，仿佛店里真正当家的另有其猫。

她站在门外，抬头看了一眼那块褪了色的招牌。

木招牌边角裂了几道，红漆退成暗色，风吹过时，悬挂的铁环轻轻一碰，发出一声干脆的脆响。

“渡口茶栈”四个字，还是那四个字。

红灯笼，还是那排红灯笼。

只是白日里看去，红纸的颜色淡得多，灯骨底下还留着几处被雨水冲出的细痕。

“掌事。”身边的顾泽，压低声音，“这间店，看起来没变啊。”

他今天扮的是一个进货的小伙计，背着一只旧药箱，腰上挂着一块木牌，神色紧张又兴奋，像个第一次出门办差的孩子。

他把药箱带子往肩头提了提，又摸了一下腰牌，确认它还在。那副小心样子，倒真像第一次离家办差，只差有人塞给他一张写着“莫忘带钱”的纸条。

赵馥灵看了他一眼，低声提醒：“药箱别抱得那么紧，像有人要抢你整间药铺。”

顾泽下意识松了松手，立刻又发现自己做得太明显，手臂僵在半空，只好装作整理肩带。

小馥在她心里说：“主人，他方才那句话，气还没喘匀。先让他好好呼吸，免得进货的小伙计先把自己憋坏。”

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