七城图摊在后屋的桌子上，用四块镇纸压着角。

桌面是旧榆木的，边沿被手肘磨得发亮，图纸上几道墨线却因反复展开，洇出淡淡的毛边。灯盏放在右上角，灯芯偶尔噼啪一响，火苗就跟着偏一下，照得地图上的城名忽明忽暗。

赵馥灵看了三个晚上。

第一晚，她看得眼睛发酸，后来把灯挪近半寸，差点让袖口碰着灯台。第二晚，她索性把头发束紧，免得低头时落下来遮住城名。第三晚，连窗外巡夜人的梆子声都听熟了，敲到哪一更，她心里便跟着一跳。

七座城，五个小记号，两个空圈，一条一条细线连在一起，像一张织到一半的网。

线细得很，笔尖稍一用力就会把它戳破。她指腹沿着其中一条轻轻走过，停在每个交会处，仿佛只要多看一眼，空白就会自己长出答案。

长安在正中，一朵花。

那朵花画得极小，五片花瓣收在一处，墨色比其余标记浓一些。那是承砚交给她的图上的记号。她沿着墨色看回长安，像找到了自己能敲出去的第一扇门。

苏州，一枚叶子，旁边小楷写着：丝，江。

字写得端正，最后一笔稍微挑起，像写字的人心情不错，或至少那天没有被帐目追着跑。

汴京，一滴水，写着：书，林。

那滴水圆圆的，尾端收得尖，赵馥灵曾拿指甲比了两回，确认自己没把它看成一颗歪掉的梨。

广州，一颗星，写着：香烛，蔡。

墨星旁有个细小的点，原本大约是笔尖沾墨后留下的。她看它看得久了，甚至觉得那点墨也很有立场，坚持在地图上占一席之地。

江陵，一小块方，写着：药，沈。

剩下两座，扬州和北边的一座边城，只有空空的圈，没有记号。

那两个圈画得大小相近，圆得并不十分周全，偏偏越看越像两只睁着的眼睛。她把一枚镇纸移开，又挪回原位，纸角随风微微一颤，两个圆圈仍旧空着，半点不肯替她省心。

“主人，”小馥说，“您这三个晚上，念了七遍‘两个空圈’。这两个圈，是没有人，还是不能写？”

小馥的声音在她意识里响起，平静得像在报一项已经核对过的帐目。

“承砚只说，这几年断了消息。”她在心里答道，“人还在不在，他也不知道。”

赵馥灵的视线仍停在地图上，手指把一角翘起的纸慢慢按平。那时她没有再追问。如今自己要去敲门，才知道有些空白，不是多问一句就能填上的。

“那就是还没能确认，不能把空圈

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