封，最近的一个月有七封，每一封都是同一个人的笔迹，全是漂亮的蝇头小楷，一笔一画都有种老调，像旧版书上规规矩矩的印刷字。

现在的年轻人不止不会写信，还写不出这种楷书。

傅知夏挨个看了看，发现每一封信都来自同一个人，同一个地方。

首都？

“谁写的？”魏柏问。

“不知道，应该是同学吧，以前没人给我爸写信。”傅知夏看向老张：“张叔，我记得我爸大学是在首都念的。”

“是啊，”老张叹了一口长气，“那个<a href=tuijian/niandaiwen/ target=_blank >年代</a>能出一个大学生可是顶了不起的，最差毕业也给包分配，我们穿开裆裤玩泥巴的时候，清文就自己一个人在沙子地上学写字，他老跟人不一样，我以为他会当个领导，当个大官，走走仕途，没成想最后回来当了个小学老师。”

老张兀自惋惜，“我早些年劝他成个家，他不愿意，每次都说，我挺好的，我跟小白两个人就很好，你们说，哪里好，男人不娶老婆，不成家，那能好么？”

“……”魏柏被盯得不自在，尴尬地看着傅知夏。

气氛静止了几秒，傅知夏才愣过神，没头没尾地点头，“啊……好，挺好。”

老张一拍桌子：“得，真不愧是你爸养大的人，跟他越来越像了。”

吃完午饭，傅知夏才带着信和魏柏从老张那里离开。

他家在老式小区，一共六层，没电梯，是当年傅清文任教的学校给分配的家属院。从走进小区的那一刻，从前生活的记忆就铺天盖地袭来。

这些年，傅知夏很少回忆，也很少回来。

傅清文死后，他消沉了很长一段时间。每天守着黑白遗像，基本不出门，好像丧失了社会功能，他把窗帘换成黑色，钉得严严实实，不开灯，也不让一丝光进来。

有需要时会机械地进餐，一天一次，多数时间只是拉上被子，躺在黑漆漆的房间里睁着眼。

这种状态持续到他的胃出毛病。

疼得实在撑不住了，傅知夏才拖着身子去看病，往返于医院的路上，很多人都以一种怪异的看神经病一样的眼光打量他，就算思维再迟钝，他也察觉到了。

回到家，他照了照镜子。

胡子拉碴，头发遮住眼睛，面容消瘦，眼底挂着骇人的乌青，因为很少出门，很少见光，浑身白得没了血色，越发不成人样，活像只鬼

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